Du säger att kärleken aldrig var till för dig.
Att du aldrig kännt vinden högt över trädtoppen.
Säger att den delar sig vid kinden och blir hel igen bakom dig.
Och varje moln är trasigt,
du räknar allt sorgligt natten lång.
Och hon du älskade en gång, och kanske älskade dig.
Spelar det någon roll?
Nej, kanske ingen.
Kanske allt egentligen.